Por eso la parte mejor de nuestra memoria se halla fuera de nosotros, en una ráfaga de lluvia, en el olor a cerrado de un cuarto o en el olor del primer fuego de la temporada encendido en la chimenea, en todos los lugares donde hallamos la parte de nosotros mismos que la inteligencia, al no tener empleo que darle, había desdeñado, la última reserva del pasado, la mejor, esa que, cuando aparentemente se nos ha secado ya la fuente de todas las lágrimas, sabemos hacernos llorar aún. ¿ Fuera de nosotors ? En nosotros, mejor dicho, pero oculta a nuestras propias miradas, en un olvido más o menos prolongado. Sólo a merced a ese olvido podemos de vez en cuando recobrar la persona que fuimos, situarnos frente a las cosas como se colocaba la persona que fuimos, padecer de nuevo, porque ya no somos nosotros, sino ella, y ella amaba lo que ahora nos resulta indiferente.

fragmento de la obra En Búsqueda del Tiempo Perdido de Marcel Proust